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Cuando los sueños toman forma de tren

Hay oportunidades que pasan como trenes en la noche: pesados, invisibles, dejando tras de sí un murmullo de hierro y viento. Creemos que se han ido para siempre, que jamás regresarán por el mismo andén. Pero hay destinos que, como los sueños, saben esperar. Se ocultan entre el humo, regresan disfrazados de otra forma, vuelven a sonar en el eco de los rieles, hasta que llega la hora en que decides escucharlos.

Durante años contemplé esos trenes pasar. Vi cómo se alejaban hacia horizontes inalcanzables, con luces titilando como estrellas que no podía tocar. Cada partida era un vacío, un silencio que se instalaba en mi pecho. Y, sin embargo, en lo más profundo de mí, algo susurraba que no era el final, que ciertos viajes están escritos en la memoria de los rieles y que tarde o temprano vuelven a buscarnos. Aquella noche lo comprendí. La estación estaba casi vacía, envuelta en un resplandor antiguo, como si el tiempo se hubiese detenido entre las lámparas de vapor y los muros desgastados. El aire llevaba consigo un perfume a lluvia seca y a hierro oxidado. Entonces escuché el silbido: grave, profundo, cargado de misterio. Un llamado que no provenía de afuera, sino de dentro de mí.

El tren apareció envuelto en penumbras, un gigante de acero iluminado por destellos fantasmales. No era un tren cualquiera: era el mismo que había visto partir en incontables ocasiones, el mismo que creí perdido, pero que regresaba una vez más, como una promesa insistente. Comprendí que no se trataba de azar, sino de destino: siempre había estado allí, aguardando a que tuviera el valor de subir. Y lo hice. Crucé el umbral del andén con la certeza de quien reconoce un camino escrito desde siempre. El vagón me recibió con un silencio cálido, como si me perteneciera. Y cuando el motor arrancó, vibrando con esa cadencia profunda que resonaba en mis huesos, sentí que la noche me abrazaba.

No era un viaje hacia adelante ni hacia atrás, sino hacia lo inevitable: la comprensión de que las oportunidades que nos pertenecen nunca mueren, solo esperan. Esperan a que las manos de uno se atrevan a tomarlas, a que los ojos se abran y reconozcan la señal. Ese tren era yo, era mi sueño, era mi destino latiendo con ruedas de hierro sobre rieles infinitos. Y en la neblina de aquella estación comprendí que, al fin, había tomado el viaje para el cual siempre estuve destinado.